БЕРЛОГА  ПОЭТА


В берлоге поэта бледный свет.
Берлоге поэта шестьсот тысяч лет.
Игра предрассудков в зелёных углах
И тлеет шедевр на каминных углях.

Берлога поэта – прототип вселенной.
Взмах авторучки такой вдохновенный.
И спорят о чём-то панк и господь.
Яблоко солнце устало колоть.

Наслушавшись вдоволь пения стен,
Святыня меняет названье на тлен.
Но, кто похоронен, отнюдь не никто.
Жизнь – это круто! Бессмертье - ничто.

Скребя по бумаге когтями орла…
А где наша жизнь? Она умерла.
Но чёрный стих на подъездной стене
Станет певцом о последней войне.

Сердце выльет не только слова,
Тело взорвётся не раз и не два.
Камень подводит всё тот же итог:
Кто-то родился, а кто-то не смог.

Идею Отчизны не даст за рубли
Поэт-проходимец, валяясь в пыли.
И новое слово слетит с его уст.
В толпе звуков тонет оно, ну и пусть

В берлоге поэта бледный свет.
Берлоги поэта уже вовсе нет.
Игра предрассудков в зелёных углах,
И тлеет шедевр на каминных углях.





20.03.2002.